Le motard leva les yeux. Des larmes coulaient sur sa barbe, ses yeux étaient rouges et irrités. « Quelqu’un l’a percutée et a continué sa route », dit-il d’une voix brisée. « Elle s’est traînée jusqu’au fossé. Je l’ai entendue pleurer en passant. »
La détresse sur son visage me fit honte. J’avais passé des années à traverser la rue pour éviter les hommes comme lui. Et le voilà, s’arrêtant pour sauver un animal mourant.
« J’ai appelé le vétérinaire d’urgence », dit-il. « Ils sont à vingt minutes d’ici, à Riverside. Je ne pense pas qu’il lui reste vingt minutes. »
Je m’étonnai moi-même. « Ma voiture est plus rapide que votre moto. Laissez-moi vous conduire. »
Il me fixa un instant, comme s’il doutait de mon existence. Puis il hocha la tête. « Merci. Mon Dieu, merci. »
Nous avons couru jusqu’à ma voiture. Il s’est glissé sur la banquette arrière, serrant toujours le chiot contre lui. J’ai roulé plus vite que jamais, vérifiant constamment le rétroviseur.
Il s’est penché sur elle, lui caressant la tête d’un doigt énorme et tatoué. « Reste avec moi, ma chérie », a-t-il murmuré. « Tout ira bien. Je te le promets. »
Elle a gémi – un son faible et déchirant. Il a émis un son que je n’avais jamais entendu de la part d’un homme adulte, entre un sanglot et une prière. « Je te tiens », a-t-il dit. « Tu es en sécurité maintenant. Personne ne te fera plus jamais de mal. »
J’ai grillé un feu rouge. Je m’en fichais.
« Comment t’appelles-tu ? » ai-je demandé, cherchant à briser le silence.
« Nomad », a-t-il dit. « Mon vrai nom, c’est Robert. Je monte à cheval depuis trente-huit ans. Je n’ai jamais laissé passer un animal en détresse. Je ne peux pas. »
« Je suis Chris », ai-je dit. « Et je suis désolée d’avoir failli ne pas m’arrêter. »
Il a croisé mon regard dans le rétroviseur. « Tu t’es arrêté. C’est ce qui compte. Tu es un homme bien, Chris. »
Je ne me sentais pas comme tel. Je me sentais comme un imbécile d’avoir jugé quelqu’un sur son apparence.
Nous sommes arrivés chez le vétérinaire en quatorze minutes. Nomad était déjà dehors avant même que je m’arrête, courant avec le chiot dans les bras. Un assistant vétérinaire l’attendait à la porte.
« Elle a été percutée par une voiture », dit-il rapidement. « Elle a une patte arrière cassée. Peut-être une hémorragie interne. Elle est dehors depuis au moins une heure. »
L’assistant l’a prise en charge, et Nomad est resté là, les bras vides, l’air perdu. Il s’est essuyé le visage du revers de la main, laissant couler des larmes sur ses joues burinées.
Nous avons attendu ensemble pendant deux heures. Il ne disait pas grand-chose, il restait assis, le dos courbé, les mains jointes, fixant le sol. J’ai vu ses lèvres bouger silencieusement. Il priait.
Finalement, la vétérinaire est sortie. Jeune, l’air fatigué. « Son état est stable », a-t-elle dit.
Nomad s’affaissa, soulagé. « Dieu merci. »
« C’est une battante. Fracture du fémur, éraflures, léger choc. Pas d’hémorragie interne. Elle aura besoin d’une opération et de plusieurs semaines de convalescence. Savez-vous à qui elle appartient ? »
« Pas de collier, pas de puce », dit-il. « J’ai vérifié. Soit elle a été abandonnée, soit c’est une chienne errante. »
« Elle ira au refuge du comté après ses soins », dit le vétérinaire. « Ils essaieront de lui trouver une famille, mais avec les frais vétérinaires… »
Elle n’acheva pas sa phrase. Nous savions ce qu’elle voulait dire.
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