Pendant des années, mon monde avait été simple : le café sur la terrasse, les matins du désert, le tic-tac de mon horloge de cuisine. Je m’appelle Leonard Hayes, conseiller fiscal à la retraite. Les chiffres avaient été toute ma vie. Ils avaient du sens, ils étaient toujours honnêtes, ils ne m’avaient jamais trahi.
Huit mois avant ce vol, Mark et Sabrina sont venus habiter chez moi.
Mark avait perdu son emploi. Ses épaules se sont affaissées quand il me l’a annoncé, et je lui ai ouvert la porte sans hésiter. C’était mon fils unique. L’aider était aussi naturel que de respirer.
Mais bientôt, le fils que je reconnaissais – celui qui m’appelait tous les dimanches – a commencé à s’estomper. Dîners tranquilles. Portes closes. Appels chuchotés.
Sabrina, en revanche, s’est installée chez moi avec une facilité déconcertante.
Elle s’occupait des courses. Puis du rangement. Puis du courrier.
Puis des factures.
« Laisse-moi t’aider, Leonard », disait-elle, avec un sourire doux et une voix impeccable.
Un soir, alors qu’une publicité pour la planification de la retraite passait à la télévision, Sabrina a dit nonchalamment :
« Ton assurance-vie est d’environ six cent cinquante mille dollars, n’est-ce pas ? »
Je ne lui avais pas dit ce montant.
Un malaise m’a envahi.
la suite en page suivante
