Je me suis retourné, m’attendant à un chaos familier – peut-être un homme ivre avec un chien errant, quelque chose que je pourrais identifier et oublier. Au lieu de cela, mon corps s’est figé à l’instant où j’ai vu ce qui se tenait sous les néons.
Un berger allemand. Imposant. Trempé jusqu’aux os. Ses côtes se soulevaient et s’abaissaient violemment, ses yeux, à la fois sauvages et d’une concentration effrayante, brillaient. Il serrait doucement entre ses mâchoires la manche d’une veste jaune d’enfant.
L’enfant elle-même a à peine bougé.
Elle ne devait pas avoir plus de six ans. Sa tête pendait dans une position anormale tandis que le chien la traînait pas à pas, refusant de la lâcher avant d’avoir atteint le centre de la salle d’attente. Ce n’est qu’alors qu’il la lâcha et se plaça aussitôt au-dessus de son petit corps, le protégeant comme un bouclier vivant.
« Oh mon Dieu », murmura l’infirmière Allison à côté de moi. « Elle ne respire plus. »
Frank voulut prendre sa radio, puis hésita, sa main déviant vers le taser à sa ceinture. « Docteur… cet engin a l’air dangereux. »
« Il la protège », dis-je en m’éloignant déjà. « Range-le. »
Le chien laissa échapper un grognement sourd et régulier – non pas une menace, mais un avertissement – et je m’arrêtai à quelques mètres, les mains levées, le cœur battant la chamade.
« Tout va bien », dis-je doucement, surprise par le calme de ma voix. « Tu as bien agi. Laisse-nous l’aider. »
Pendant un long moment, le chien me fixa droit dans les yeux, comme s’il pesait quelque chose de bien plus profond que l’instinct. Puis il émit un son qui résonne encore dans ma mémoire – un gémissement rauque empreint de peur plutôt que d’agressivité – et s’écarta avant de s’effondrer sur le sol.
« Code bleu, pédiatrique ! » ai-je crié. « Apportez un brancard — immédiatement ! »
Nous avons agi vite. La fillette était glacée, dangereusement froide. Ses lèvres étaient bleutées, son pouls faible mais toujours présent. Tandis que nous la soulevions, le chien se remit péniblement sur ses pattes malgré une boiterie évidente, restant plaqué contre la civière comme s’il craignait que nous ne disparaissions.
« Tu saignes », dit Allison en le pointant du doigt.
J’ai suivi son regard, le cœur serré. Du sang imbibait son épaule gauche, sombre sur sa fourrure aplatie par la pluie.
« Il reste », ai-je dit lorsque Frank a commencé à protester. « Je me fiche de ce que dit le règlement. »
Dans la salle de traumatologie n° 1, un brouhaha de mouvements et de bruits s’est emparé de la pièce : les perfusions se mettaient en place d’un claquement sec, les moniteurs crachaient des chiffres que personne ne voulait voir. Tandis que je découpais le manteau de l’enfant, mes mains se sont glacées.
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