Les ecchymoses étaient indéniables. Humaines. En forme de doigts. Et autour de son poignet, les restes d’une entrave en plastique, rongée avec une force désespérée.
« Ce n’était pas un accident », murmura Allison.
« Non », ai-je dit doucement. « Ce n’était pas le cas. »
Quelques instants plus tard, le moniteur cardiaque est devenu plat.
« Début des compressions », ai-je annoncé, en appuyant déjà, comptant à voix basse tandis que la sueur ruisselait et que les secondes s’étiraient interminablement.
Le chien se traîna plus près, posant sa tête contre le lit, gémissant doucement et régulièrement, comme une prière.
« Epi est là », a dit Allison.
« Allez, » ai-je murmuré. « Reste avec nous. »
Puis, contre toute attente, le moniteur s’est rallumé.
« Elle est de retour », dit quelqu’un, la voix brisée.
Un soulagement nous envahit, léger et fragile, car la pièce semblait encore anormale – lourde, chargée d’une énergie particulière, comme l’air avant une tornade.
Alors que la jeune fille était transportée d’urgence au Connecticut, je me suis enfin occupée du chien. J’ai découpé son gilet imbibé de boue et je me suis figée en découvrant ce qui se cachait dessous : du Kevlar. De qualité militaire. Et en dessous, une blessure par balle qui m’a fait trembler les mains.
« Tu es loin de chez toi, n’est-ce pas ? » murmurai-je.
Près de son oreille se trouvait une puce implantée, et une étiquette métallique que j’ai immédiatement reconnue était fixée à son gilet.
UNITÉ K9 DE L’ARMÉE AMÉRICAINE.
Mon téléphone vibra dans ma poche — le nom de ma femme — mais je l’ignorai lorsque le sergent Owen Parker entra dans la pièce, la pluie encore collée à son uniforme.
« Dites-moi que vous n’avez pas trouvé un enfant maîtrisé et un chien militaire aux urgences », dit-il à voix basse.
« J’aimerais bien », ai-je répondu. « Le reconnaissez-vous ? »
Parker déglutit. « C’est Atlas. »
Le nom a fait mal.
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