Le jour du mariage de mon fils, j’étais la toute dernière personne servie – et on m’a apporté une assiette de restes froids. Il a ri et a dit à sa nouvelle épouse : « Elle a l’habitude de se contenter de miettes.» Les invités ont ri avec lui. Personne n’a remarqué mon départ. Mais le lendemain matin, ses mains tremblaient en lisant le courriel que je lui avais envoyé.

Sofía Valcárcel n’aurait jamais imaginé que le jour de son mariage serait aussi l’un des plus douloureux de sa vie. À vingt-six ans, elle rêvait d’un mariage d’amour, en robe simple, lors d’une cérémonie intime. Au lieu de cela, ce jour-là, elle remonta l’allée au bras de son jeune frère, incapable de retenir ses larmes sous les murmures des invités. Certains la plaignaient ; d’autres la jugeaient sans pitié.

Car elle n’épousait pas Arturo, le jeune homme qu’elle aimait depuis des années, mais Don Esteban Llorente, un veuf de soixante-quatre ans, réservé, à la tête d’une fortune capable de résoudre tous les problèmes de la famille Valcárcel. Pour beaucoup, il était un bienfaiteur. Pour Sofía, il était la preuve vivante du prix injuste que la vie exige parfois.

Son père luttait depuis des mois contre des dettes qui avaient presque ruiné l’entreprise familiale. La banque leur avait donné un ultimatum ; la maison était sur le point d’être saisie. C’est alors que Don Esteban apparut avec une proposition aussi directe que déconcertante :

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