Ma fille m’a dit de me glisser sous le lit d’hôpital… quelques instants après avoir accouché.

Je venais à peine de reprendre mon souffle après avoir donné naissance à mon petit garçon quand ma fille de huit ans, Emily Carter, s’est penchée vers moi et m’a chuchoté d’une voix urgente et tremblante :

« Maman… mets-toi sous le lit. Tout de suite. »

Il n’y avait aucune gaieté dans sa voix. Aucune imagination. Juste une peur viscérale.

Je tremblais d’épuisement, mon corps était encore en proie à la douleur, ma blouse d’hôpital collant à ma peau. La chambre exhalait cette forte odeur d’hôpital mêlée au doux parfum d’un nouveau-né. Les infirmières venaient d’emmener mon fils pour un examen de routine. Mon mari, Mark Reynolds, était sorti pour répondre au téléphone.

Il n’y avait qu’Emily et moi.

« Emily », ai-je murmuré faiblement, essayant de la rassurer, « de quoi parles-tu ? »

Elle a secoué la tête vigoureusement. « Il n’y a pas de temps. S’il te plaît, maman. Ils arrivent. »

« Ils ? » ai-je répété.

Son regard se porta sur la porte. Elle me serra la main, ses doigts glacés.

« J’ai entendu grand-mère au téléphone. Elle a dit que tout serait réglé aujourd’hui. Elle a dit que tu ne serais plus un problème. »

Mon cœur s’emballa.

La mère de Mark, Linda Reynolds, n’avait jamais caché son aversion pour moi. Elle me tenait responsable du départ de Mark de son poste lucratif dans une grande entreprise pour monter sa propre affaire. Elle m’en voulait d’avoir déjà un enfant d’un précédent mariage. Et elle avait exprimé très clairement son opinion sur ce bébé : elle ne voulait pas d’un autre petit-enfant qui lie Mark à moi pour toujours.

Néanmoins… c’était un hôpital. Des caméras. Du personnel. Des règles.

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