Maintenant, il est trop tard pour fuir. »
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Son état de santé s’est de nouveau dégradé. Un soir, il a dit doucement :
« Si je pars… »
« Non », ai-je interrompu.
Il a insisté.
« Vends la maison. Emmène ton père. Recommence à zéro. »
“Et toi?”
Il n’a pas répondu.
Cette nuit-là, quand il s’est enfin endormi, je me suis assise sur la chaise — la même chaise où il m’observait autrefois. Les rôles étaient inversés. Je le regardais respirer.
Et puis je l’ai vu.
Il souriait.
J’ai compris : le danger ne venait plus de moi. Il avait veillé sur nous deux depuis le début.
Le lendemain matin, il m’a dit :
« J’ai décidé. »
“Quoi?”
«Je ne vivrai plus dans la peur.»
Il a subi une intervention chirurgicale — risquée, brutale, avec des heures d’attente.
Quand le médecin est sorti, elle souriait.
« Il a survécu. »
J’ai pleuré, car à ce moment-là j’ai enfin compris : ce mariage n’était pas un arrangement. C’était deux êtres brisés qui se retrouvaient dans l’obscurité.
Mais le véritable test restait à venir.
Une nuit, j’ai refait le même rêve : un long couloir, une voix derrière moi, des jambes lourdes comme de la pierre. La seule différence, c’est que cette fois, je ne suis pas tombée. Je me suis arrêtée. Je me suis retournée.
Et je me suis vu.
J’ai crié et je me suis redressée. Il s’est réveillé instantanément.
« J’ai vu quelque chose », ai-je murmuré.
Il hocha la tête.
« Je le savais. Ça devait arriver aujourd’hui ou demain. »
Cette nuit-là, ce qu’il redoutait se produisit. Je me suis levé dans mon sommeil et j’ai marché vers l’escalier, les yeux ouverts, encore à moitié endormi.
Mais cette fois-ci, il n’était pas assis sur la chaise.
Il se tenait devant moi.
« Arrêtez », dit-il.
Je me suis arrêté.
