Léo n’avait pas de père dans sa vie. Pas de grands-parents. Pas de famille élargie. Juste moi.
J’ai conduit toute la nuit pour le rejoindre. Une voisine qui gardait Léo pendant que Nora travaillait l’avait emmené à l’hôpital après avoir reçu l’appel. Quand je suis entrée dans la chambre et que je l’ai vu assis sur le lit, en pyjama trop grand, serrant contre lui un vieux lapin en peluche, l’air incroyablement petit et terrifié, quelque chose en moi s’est brisé.
Dès qu’il m’a aperçu, il a tendu la main, ses petites mains agrippées à mon t-shirt.
« Oncle Ollie… Maman… à l’intérieur… ne pars pas… »
« Je suis là, mon pote. Je ne te laisserai pas tomber », ai-je dit. « Je te le promets. » Et je le pensais vraiment.
Plus tard, une assistante sociale a expliqué en détail les différentes options : le placement temporaire en famille d’accueil, les décisions de justice, et l’adoption par des inconnus si aucune famille ne se manifestait. Je l’ai interrompue avant qu’elle ait pu terminer.
« Je suis sa famille », ai-je dit sans hésiter. « Je l’accueillerai. Je ferai tout ce qu’il faut : les papiers, les vérifications d’antécédents, les visites à domicile, les audiences au tribunal. Il reste chez moi. »
Le processus a duré des mois : évaluations, démarches juridiques et preuves que je pouvais offrir un foyer stable à un jeune enfant en deuil. Peu m’importait la durée ou la difficulté.
Leo était tout ce qui me restait de Nora, et je refusais de le laisser grandir comme nous l’avions fait : seul et non désiré.
Six mois plus tard, l’adoption est devenue officielle. Du jour au lendemain, je suis devenu père. J’étais en deuil, bouleversé et terrifié, mais je n’ai jamais douté de ma décision.
