Le silence qui suivit

La pièce a changé.

Le visage de Leanne se décolora comme si on lui avait coupé l’herbe sous le pied. Son verre de vin s’immobilisa en plein vol. Ses lèvres s’entrouvrirent, puis se pincèrent.

Mara sentit son souffle se couper.

« Papa… qu’est-ce que ça veut dire ? » demanda-t-elle d’une voix faible.

« Cela signifie », dis-je en gardant les yeux fixés sur ma sœur, « que nous allons découvrir exactement ce qui s’est passé ici. »

Leanne se remit rapidement, mais non sans mal. Sa voix devint plus aiguë.

« Vous ne pouvez pas débarquer comme ça après quinze ans et m’accuser de… »

« Je n’accuse pas », ai-je dit. « Je vérifie. »

Je me suis tournée vers Mara et j’ai immédiatement adouci mon ton.

« Chérie », dis-je, et le mot sonnait étrange sur ma langue car je ne l’avais pas prononcé en personne depuis trop longtemps, « j’ai besoin que tu t’assoies avec moi. »

Ses yeux s’écarquillèrent comme si elle n’avait pas le droit de s’asseoir ailleurs que là où on le lui avait indiqué.

Leanne laissa échapper un petit grognement d’agacement. « Elle a du travail… »

« Non », ai-je répondu.

Un seul mot. Final.

Mara hésita, puis s’assit sur le bord du canapé comme si elle s’attendait à être grondée pour l’avoir touché.

Je me suis assise à côté d’elle, assez près pour qu’elle puisse sentir ma présence.

Leanne hésitait, se demandant si elle devait se mettre en colère ou user de son charme pour se sortir de ce qu’elle savait inévitable.

Je ne lui ai pas laissé la possibilité de choisir.

« Leanne, dis-je, vas-y, dis-moi pourquoi ma fille a l’air de porter toute la maison sur son dos. »

Le sourire de Leanne réapparut, fragile à présent. « Elle est dramatique. Elle l’a toujours été… »

Les mains de Mara se tordaient sur ses genoux. Le chiffon était toujours coincé entre ses doigts.

J’ai regardé ce chiffon et j’ai senti quelque chose en moi se briser net en deux.

« Mara, » dis-je doucement, « dis-moi la vérité. Je ne repars pas. »

Ses yeux se sont remplis instantanément de larmes. Elle a essayé de les retenir en clignant des yeux, comme si on lui avait appris à ne pas pleurer en public.

Et lorsqu’elle a enfin parlé, les mots sont sortis comme s’ils étaient restés coincés entre ses dents pendant des années.

« Tante Leanne a dit… que je n’étais pas prête », murmura-t-elle. « Quand j’ai eu seize ans, elle a dit que les factures étaient trop compliquées et que j’allais tout gâcher. Elle a dit que c’était pour mon bien qu’elle s’en occupe. »

J’ai gardé une voix calme. « Et vous l’avez crue. »