L’après-midi, nous nous sommes assis côte à côte au bord du lac.
Calme.
Pacifique.
Mais une question plane, une question que nous n’osons pas formuler à voix haute…
Resterai-je jusqu’au bout ?
Ou le quitterai-je à nouveau, au nom de la liberté qu’il m’a acquise ?
Et pour la première fois…
Je ne sais pas ce qui fait le plus mal.
Je ne l’ai pas quitté depuis ce jour-là.
Dans la petite cabane au bord du lac, j’ai appris à écouter le silence : le clapotis de l’eau, le chant des oiseaux, la douce respiration de Kara endormie. Chaque matin, le soleil me réveillait, accompagné de la crainte que ce soit la dernière fois que je la voie les yeux ouverts.
« Je ne veux pas que tu aies pitié de moi », dit-il doucement un matin alors que j’ajustais sa couverture.
« Je n’ai pas pitié », répondis-je. « C’est moi qui suis désolée. »
Il sourit, fatigué mais sincère. « C’est plus lourd. »
Chaque jour, il s’affaiblit.
Il y a des moments où il est même incapable de marcher jusqu’à la fenêtre. Je le porte, lentement, comme si chaque mouvement était une prière pour qu’il ne se blesse pas.
« Tu te souviens, » demanda-t-il soudainement un après-midi, « de notre première dispute ? »
J’ai ri amèrement. « Celle à propos du plat ? »
« Oui », dit-il. « Je veux du sinigang. Tu es adobo. »
« Tu as quand même gagné », ai-je dit.
« Non », dit-il en riant doucement. « Nous sommes tous les deux des ratés. Nous ne savons pas communiquer. »
J’ai baissé la tête. Si seulement j’avais appris à écouter — non seulement ce qu’il disait, mais aussi ce qu’il ne disait pas.
Lire la suite sur la page suivante >>
Pour des instructions plus détaillées, veuillez cliquer sur le bouton ci-dessous (>) et suivez-nous sur Facebook.
