Un soir, alors qu’il pleuvait des cordes, il m’a tendu une petite boîte en bois.

«Ouvre-le quand je dors», dit-il. «Ou quand… je ne me réveille pas.»

Je ne voulais pas l’accepter, mais il a insisté. « Mark, ne prolonge pas la souffrance de l’incertitude. »

Le lendemain, alors qu’il dormait profondément, j’ai ouvert la boîte.

Elle contient une photo échographique.

Mes yeux s’écarquillèrent.

Il y a une date — il y a trois ans.

Une lettre est jointe.

« Je suis enceinte, Mark. »

Mais il a aussi disparu… dès la première chimio.

Je me suis assise par terre. J’avais l’impression qu’on m’avait aspiré l’air des poumons.

« Je ne te l’ai pas dit parce que ça aurait pu te faire encore plus mal. »

Et peut-être vous accrocherez-vous encore plus fort à un combat qui, je le sais, sera difficile.

J’ai sangloté en silence.

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