Après le décès de ma meilleure amie, j’ai recueilli son fils et l’ai élevé comme le mien, lui prodiguant tout l’amour qui m’avait manqué enfant. Pendant douze ans, nous avons formé une famille unie. Puis, une nuit, ma femme m’a réveillé en sursaut, paniquée, en m’annonçant qu’elle avait découvert quelque chose que notre fils cachait. Quand je l’ai vu, je suis resté figé, les larmes aux yeux.

Je m’appelle Oliver. J’ai 38 ans et mon enfance était bien loin des histoires idylliques et chaleureuses que l’on voit à l’écran. J’ai grandi dans un foyer – froid, isolant, un endroit où il était facile de se sentir invisible.

Mais il y avait une personne qui a rendu la situation supportable : ma meilleure amie, Nora.

Nous n’avions aucun lien de sang, mais elle était ce que j’avais de plus proche d’une famille. Nous partagions tout : des biscuits volés dans la cuisine, des conversations à voix basse après l’extinction des feux et des rêves sur ce que nous deviendrions une fois enfin libres de cet endroit.

Nous l’avons enduré ensemble.

Le jour de nos dix-huit ans, alors que nous étions dehors, avec pour seuls bagages de vieux sacs de sport à nos pieds, Nora me regarda les larmes aux yeux.

« Quoi qu’il arrive, Ollie, » dit-elle en me serrant la main, « nous serons toujours une famille. Promets-le-moi. »

« Je te le promets », ai-je répondu — et je le pensais de tout mon cœur.

Suite à la page suivante :