Un lundi matin, en pleine effervescence, la tension était palpable dans les couloirs d’un grand hôpital new-yorkais : branlettes glissant sur le sol, chaussures médicales claquant sur le sol, cris d’alarme étouffés qui se répandaient dans l’air. Mais rien ne pouvait se comparer au cri qui déchira le brouhaha comme un couteau :
S’il vous plaît, sauvez maman ! Je vous promets de vous rembourser quand je serai grand !
La voix était faible et tremblante… mais le désespoir qui s’en dégageait était si fort que même les médecins les plus endurcis s’arrêtèrent un instant.
La petite fille n’avait pas plus de quatre ans — maigre, avec des cheveux bruns ébouriffés et des yeux verts gonflés d’avoir pleuré. Ses petits poings étaient serrés dans sa blouse blanche de médecin avec une force inhumaine, celle que seule la peur pure peut engendrer.
Le docteur Thomas se pencha vers elle.
« Ma chérie… nous ferons de notre mieux. Mais j’ai besoin que tu sois courageuse, d’accord ? »
Sa lèvre inférieure tremblait.
« D’accord… ne laissez pas maman mourir. »
Non loin de là, un homme de grande taille, vêtu d’un costume sombre, s’est figé en plein milieu de la rédaction d’un courriel.
James Carter. Milliardaire. 35 ans. Toujours calme et sûr de lui – sauf en ce moment.
Il était venu pour une blessure mineure. Quelques points de suture, et il est reparti aussitôt. Il avait une réunion importante dans quarante minutes. Il n’aurait pas dû s’en soucier.
Mais il y avait quelque chose dans la voix de l’enfant…
Quelque chose dans ses yeux verts…
Cela lui a fait relever la tête.
Et lorsqu’il la vit, il ne put plus la quitter des yeux.
Elle était assise recroquevillée sur une chaise, serrant contre elle un ours en peluche usé, et lui murmurait en pleurant :
« Monsieur Ours… maman va bien, n’est-ce pas ? Elle se réveille toujours… même quand les médicaments la plongent dans le sommeil… »
James sentait une douleur lancinante lui serrer la poitrine.
« Ça ne me regarde pas », marmonna-t-il pour lui-même.
Mais ses jambes étaient déjà en mouvement.
« Monsieur Ours n’aime pas les étrangers », dit la petite fille tandis qu’il s’accroupissait près d’elle.
« Bonjour… tu as un ours super. Comment s’appelle-t-il ? » demanda-t-il doucement.
Elle s’essuya le visage avec sa manche sale.
« Monsieur Ours n’aime pas les étrangers. »
