La première nuit où mon mari m’a offert du thé rouge, j’ai pensé que c’était simplement une preuve d’amour, sa façon discrète de me montrer qu’il tenait à moi.

Je n’aurais jamais imaginé qu’il y ait quelque chose d’étrange dans ce thé de minuit.

Au début, je ne me suis pas posé de questions. Chaque soir, il me l’apportait, chaud, fumant doucement dans la même tasse.

« Bois ça, mon amour », disait-il doucement en souriant.

Et chaque fois, je le buvais. Il était presque sans goût.

Mais bientôt, j’ai commencé à remarquer quelque chose d’étrange.

Chaque soir, avant de préparer le thé, il sortait quelques minutes. Puis il rentrait, allait directement à la cuisine et revenait avec la même tasse.

Mais je ne l’ai jamais vu y boire.

Un soir, après m’avoir servi, je lui ai demandé : « Et le tien ? Je ne t’ai jamais vu boire ce thé. »

Il a souri. « J’ai déjà bu le mien. Celui-ci est pour toi. »

J’ai voulu répondre, mais il s’est penché, m’a embrassée sur le front et a murmuré : « Je t’aime. »

J’ai souri en retour. « Moi aussi. »

Mais ce soir-là, je n’avais pas envie de boire.

Il l’a remarqué. Son expression a changé, presque inquiète.

Il a ri un peu, m’a taquinée, et pourtant… j’ai quand même bu.

Les jours ont passé. La même routine. La même tasse. Le même thé.

Et chaque soir, il sortait le premier.

Finalement, j’ai décidé de découvrir ce qui se cachait derrière tout ça.

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