Mon mari me donnait toujours du thé rouge le soir — jusqu’à ce que je découvre que ce n’était pas du thé.

Ce soir-là, comme toujours, il a dit qu’il allait vérifier la voiture. Cette fois, je l’ai suivi discrètement.

Il s’est dirigé vers le jardin, jetant un coup d’œil par-dessus son épaule pour s’assurer que personne ne le regardait.

Puis il s’est baissé derrière le cabanon.

Mon cœur s’est emballé.

Je me suis penchée en avant, retenant mon souffle.

Et là, je l’ai vu. Je me suis figée.

« Oh mon Dieu… » murmurai-je.

Ce thé rouge n’était donc pas ordinaire.

J’ignorais que les sorties nocturnes de mon mari étaient dues à ce thé, et qu’il s’assurait que je le boive, quoi qu’il arrive.

Ce soir-là, je me tenais dehors, près du coin de la maison, à l’affût.

Je le vis tendre la main, comme s’il prenait quelque chose.

Je me penchai pour mieux voir, mais il faisait trop sombre.

Un mauvais pressentiment m’envahissait.

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