La lumière du soleil matinal illuminait Maple Street, projetant une lueur dorée sur les banlieues texanes brûlantes.
Ellie Turner, une fillette de douze ans aux cheveux longs et indisciplinés, dont le rameur grinçait à chaque coup de pédale, était encore en retard à l’école.
Elle dévalait la rue déserte, son sac à dos rebondissant sur ses épaules.
Mais au moment où elle tournait au coin de la rue, un événement imminent fut mis en suspens.
Le vieil homme resta à ses côtés, sa portière ouverte et une roue bloquée.
Son chapeau — une casquette militaire délavée — gisait dans une flaque d’eau.
Sans hésiter, Ellie laissa tomber le rameur et courut vers lui. « Monsieur ? Vous allez bien ? »
L’homme gémit doucement en se tenant le bras. Sa peau était pâle, sa respiration laborieuse.
« Ne… vous inquiétez pas pour moi », haleta-t-il. « Appelez juste… appelez les secours. »
Ellie tremblait en actionnant les boutons de votre petit téléphone. « 911, il y a un accident ! Un homme est blessé ! Faites vite ! »
Elle retira son sweat-shirt et le plaça sous sa tête. « Tout ira bien », indiquait le message malgré les battements de son cœur. « Les secours arrivent. »
Le vieil homme la regarda avec une expression visiblement exaspérée, pour la première fois. Ses yeux bleus voilés se fendirent. « Quel est ton nom, enfant ? »
« Ellie. »
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