Chaque samedi, un motard à l’allure menaçante retrouvait une petite fille dans un McDonald’s. Un jour, le gérant finit par appeler la police.

Pendant six mois, cet homme imposant, vêtu de cuir noir, les bras couverts de tatouages de crânes et le visage marqué de cicatrices, arrivait comme une horloge. Il commandait toujours deux Happy Meals et s’installait dans le même coin. À midi pile, une fillette de sept ans accourait et lui sautait dans les bras en l’appelant « Oncle Ours ».

Pour tous les autres, il avait l’air louche. Les parents chuchotaient. Certains disaient que c’était « anormal ». D’autres disaient que sa présence les mettait mal à l’aise. Face à l’accumulation des plaintes, le gérant fit ce qu’il pensait être juste : il appela la police.

Le samedi suivant, à l’arrivée des policiers, un silence de mort s’abattit sur le restaurant.

Lily, la petite fille, les vit la première. Elle devint livide.

Elle s’accrocha au bras du motard. « Ils t’emmènent aussi ? Comme ils ont emmené papa ? »

L’homme – Bear, comme elle l’appelait – posa doucement sa main massive sur sa tête. « Personne ne m’emmènera nulle part, ma chérie. On n’a rien fait de mal. »

Mais son regard était alerte. Il observait. Il calculait. Vingt ans chez les Marines et quinze autres à moto avec les Nomad Warriors MC lui avaient appris à scruter chaque pièce, chaque mouvement.

L’officier s’approcha prudemment. « Monsieur, nous avons reçu des signalements… »

« J’ai des papiers », dit Bear d’un ton égal. Il sortit lentement un portefeuille et lui tendit un document plastifié.

L’officier le déplia, son expression changeant à mesure qu’il le lisait.

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