L’étal était toujours là. L’auvent était plus décoloré. La marmite plus cabossée. Valentina avait vieilli, était plus lente, les mains engourdies par le froid matinal. Mais chaque soir, elle se tenait au même endroit, remuant la soupe, servant les clients.
Elle n’avait pas de famille. Pas d’économies. Pas d’espoir.
Jusqu’à ce qu’un soir, la rue devienne silencieuse.
Trois supercars noires se sont immobilisées devant son stand.
Les moteurs se sont arrêtés presque simultanément.
Les piétons ralentirent. Quelqu’un s’arrêta complètement. Des chuchotements parcoururent l’air.
Trois hommes sortirent.
Grands. Élégants. Sûrs d’eux. Le genre d’hommes qui semblent tout droit sortis des couvertures de magazines, et non d’un quartier oublié, à côté d’un stand de restauration.
Mais dès qu’ils ont vu Valentina…
Tout avait changé chez eux.
Ils s’approchèrent de l’étal et s’arrêtèrent.
Puis, un par un, ils se sont agenouillés sur le trottoir.
« C’est toi », dit l’un d’eux à voix basse.
« On t’a enfin retrouvé. »
Valentina les fixait, confuse et effrayée, incapable de comprendre pourquoi des inconnus étaient agenouillés devant elle.
Le deuxième homme leva la tête, les larmes lui brûlant les yeux.
« Vous vous souvenez ? » demanda-t-il. « Trois garçons. Identiques. Affamés. Sans abri. »
Il déglutit difficilement.
« Ce soir-là, tu nous as nourris. Tu nous as dit de ne pas nous presser. Tu nous as dit que nous étions en sécurité. »
« C’était la première nuit depuis des mois où nous avons dormi sans peur. »
Le troisième homme déposa délicatement un dossier sur le comptoir, à côté de la marmite de soupe encore fumante.
« Nous avons survécu », dit-il.
« Nous avons grandi.
