Première partie : La monnaie du charme
« Tout ira à Mark et à ses enfants. Vous ne verrez pas la couleur de votre argent ! »
La voix de ma mère était ferme, son regard fixé sur le mien avec un étrange mélange de défi et d’espoir, tandis qu’elle me tendait leur nouveau testament. C’était un document épais, lourd entre mes mains, imprégné d’une légère odeur du cabinet d’avocats onéreux qu’ils pouvaient à peine se permettre.
J’ai regardé le papier, puis elle, puis mon père, qui feignait d’être profondément fasciné par une tache sur la nappe. J’ai simplement souri. Ce n’était ni un sourire joyeux, ni un sourire amer. C’était le sourire de quelqu’un qui aperçoit enfin la sortie de secours dans un immeuble en flammes.
« Dans ce cas, » ai-je répondu d’une voix posée, « n’attendez pas un seul centime de ma part non plus. »
J’ai déposé délicatement le document sur la table, pris mon sac et suis sortie. J’ai laissé derrière moi la maison de mon enfance, la famille que j’avais tenté de sauver et l’identité que j’avais portée comme un manteau trop petit pendant trente-deux ans.
J’ai enfin pris les mesures que j’aurais dû prendre il y a des années. À partir de ce moment, leur vie a radicalement changé. Mais surtout, la mienne a enfin commencé.
Je m’appelle Rachel, et je ne me souviens même plus de la dernière fois où j’ai eu le sentiment d’appartenir à ma propre famille.
En grandissant, j’ai toujours eu l’impression d’être un personnage secondaire dans le scénario idéal de quelqu’un d’autre. Mon frère Mark ? Il était la star, le protagoniste, le chouchou, la prunelle des yeux de mes parents. Il ne traversait pas la vie, il la survolait. Il flottait sur un coussin de louanges, de secondes chances, de pardon infini et de générosité sans bornes.
Pendant ce temps, j’avais l’impression de devoir mériter chaque centimètre carré que j’occupais. Chaque note, chaque trophée, chaque geste discret de soutien passait inaperçu, englouti par le gouffre des besoins de Mark.
À onze ans, j’avais déjà compris que notre famille fonctionnait grâce à une monnaie bien particulière : le charme de Mark. Il était irréprochable, même quand il faisait des bêtises.
Je me souviens très bien d’un Noël. J’avais douze ans. J’avais économisé mon petit argent de poche pendant trois mois pour acheter à maman un coffret de crème pour les mains qu’elle avait admiré à la pharmacie. Il coûtait vingt dollars, une fortune pour moi. Je l’avais soigneusement emballé dans du papier que j’avais peint à la main avec des baies de houx.
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