Caleb était par terre.

Le monde se réduisit au petit corps du garçon contre la pierre froide. Ses membres se contractèrent. Une fine mousse se forma à sa bouche. La voix d’Evelyn monta dans les aigus, comme un fil tendu à l’extrême. « Caleb. Caleb. » Elle resta immobile, comme si le simple contact pouvait le briser. James, le téléphone à l’oreille, le visage blême, haut-parleur allumé, les mots balbutiant vers une opératrice invisible, se tenait là.

Rose tomba à genoux.

« Aidez-moi à le retourner », dit-elle, à la fois à personne et à tous. Personne ne bougea. Elle s’en chargea elle-même, tournant doucement son petit corps sur le côté pour laisser passer l’air. Elle glissa un linge plié sous sa tête. Elle lui nettoya la bouche du bout des doigts, dégageant ce qui devait l’être. « Respire, mon chéri », murmura-t-elle. « Je suis là. »

Ses cils tremblèrent. Un instant, sa poitrine se souleva. Le silence se fit dans la pièce.

Des sirènes au loin. De plus en plus proches.

Gloires bleues. L’arrivée des ambulanciers de Greenwich s’éternisa. Ils arrivèrent avec l’efficacité de ceux qui s’entraînent au pire, tout en gardant espoir. Moniteurs, sparadrap, perfusion posée en un clin d’œil dans une veine qui semblait trop fine pour une aiguille. Une main ferme sur un sternum délicat. Mot.