Une décennie de lutte
Après la mort de mes parents — mon père quand Minh avait trois ans, ma mère quand il en avait sept —, nous n’étions plus que tous les deux. J’ai travaillé partout où l’on voulait bien m’emmener : dans les champs, les restaurants, les maisons.
Mme Phuong, la propriétaire du restaurant, a été la seule à me traiter avec gentillesse. « Vous travaillez dur », m’a-t-elle dit. « Vous méritez mieux. »
Mais les autres n’ont jamais cessé de médire. Minh en a souffert lui aussi. À l’école, les enfants répétaient les paroles cruelles de leurs parents. Il rentrait à la maison en pleurant, demandant pourquoi nous étions différents.
« Tu m’as », lui disais-je en lui prenant les épaules. « Et ça me suffit. »
Mais chaque soir, quand il dormait, j’allumais une bougie et je regardais la vieille photo de Thanh. Son sourire me hantait. Où es-tu allé ? Nous as-tu oubliés ?
Le matin des voitures
Dix ans s’étaient écoulés. Il pleuvait ce matin-là tandis que je raccommodais l’uniforme déchiré de Minh. Le rythme régulier de la pluie fut soudain interrompu par le grondement des moteurs.
Je suis sortie. Trois luxueuses voitures noires ont descendu lentement notre chemin boueux. Les voisins se sont précipités dehors, chuchotant d’admiration.
Lorsque les voitures se sont arrêtées juste devant chez moi, je suis restée figée. Un conducteur en costume noir en est sorti, a ouvert la portière et un homme âgé en est descendu.
Il me regarda droit dans les yeux à travers la pluie, le visage tremblant d’émotion. « Hanh ? » appela-t-il.
Je n’ai pas répondu. L’homme s’est avancé et, à la stupéfaction générale, il est tombé à genoux dans la boue. « Je vous en prie, » a-t-il crié, « je vous ai enfin retrouvés… ainsi que mon petit-fils. »
Mon cœur s’est arrêté. « Votre… petit-fils ? »
Il fouilla dans sa veste et en sortit une photo — celle de Thanh. Le même sourire. Les mêmes yeux.
« Je suis Lam Quoc Vinh », dit-il. « Thanh était mon fils unique. »
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