La dure réalité
Un après-midi, pendant que Robert travaillait, j’ai pris une décision que j’avais repoussée. J’ai appelé le service des inscriptions de l’université, en prétendant devoir vérifier l’inscription de Jason pour une bourse. Je leur ai lu le numéro d’identification figurant sur l’un des PDF que Jason m’avait envoyés.
Le silence à l’autre bout du fil semblait interminable.
« Je suis désolée, madame », finit par dire la femme. « Nous n’avons aucun étudiant portant ce nom ni ce numéro d’identification dans notre système. Personne de ce nom n’a jamais fréquenté cette université. »
Mes mains tremblaient en raccrochant. Quand Robert a répondu, je n’ai pu que murmurer : « Il n’est pas là. Il n’y a jamais mis les pieds. »
Robert a cru que j’avais mal compris, jusqu’à ce qu’il rappelle. Le lendemain matin, nous avons fait quatre heures de route jusqu’au campus. Au bureau des inscriptions, la vérité a éclaté : Jason avait tout falsifié.
Nous sommes repartis le cœur lourd, hantés par une seule question.
« Où est-il ? » chuchota Robert.
À la recherche du fils que nous pensions connaître
Nous nous sommes rendus à l’adresse que Jason nous avait donnée – une résidence étudiante – mais le gérant nous a affirmé qu’il n’y avait jamais habité. Elle hésita en voyant la photo de Jason. « Je l’ai déjà vu en ville », dit-elle. « Généralement avec un ami. »
C’est là que j’ai réalisé : nous ne savions même pas où habitait notre propre enfant.
À la tombée de la nuit, nous avons roulé vers la périphérie – des logements moins chers, des quartiers plus anciens, des terrains vagues. Finalement, caché derrière une station-service, nous l’avons trouvé dans un petit parc de caravanes délabré.
Jason est sorti d’une caravane argentée cabossée. Son T-shirt était taché, ses cheveux en désordre, son visage amaigri. Pendant un instant, aucun de nous n’a parlé.
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