Devais-je le boire, juste cette fois, comme il me l’avait dit ?

Mais si c’était sans danger… pourquoi ne l’avait-il jamais bu lui-même ?

Pourquoi sortait-il d’abord, puis se cachait-il pour préparer le thé ?

Je pris une profonde inspiration, secouai la tête et murmurai :

« Je ne peux pas. Je ne peux pas le boire. »

Ses yeux tremblaient. « S’il te plaît », dit-il doucement. « Tu me connais depuis des années. Je me suis occupé de toi avant même notre mariage. Ai-je l’air de quelqu’un qui pourrait te faire du mal ? »

« Alors pourquoi insistes-tu pour que je le boive ? Pourquoi ? » rétorquai-je sèchement.

« Qu’est-ce qu’il a de si spécial ? Bois-le toi-même, peut-être que j’en boirai aussi. »

Soudain, son ton changea.

L’homme calme, doux et suppliant quelques secondes auparavant… avait complètement changé.

Il éleva la voix, stridente, furieuse.

« Ah, parce que je vous en supplie ? Pour qui vous prenez-vous ? Vous devez le boire ! »

Pour la première fois, je vis une véritable colère dans ses yeux.

Je me reculai légèrement. « Alors, c’est obligatoire ? »

« Oui ! » aboya-t-il. « Prenez ça et buvez-le maintenant ! Ne me faites pas perdre mon temps ! »

Je secouai lentement la tête. « Alors je quitte cette maison. Sur-le-champ. »