C’était Rafael. Il portait un costume, mais sa chemise était déboutonnée, et il y avait quelque chose d’inhabituel dans son expression. J’allais le saluer quand je l’ai entendu parler au téléphone. Un frisson m’a parcourue. Agissant par instinct, je me suis réfugiée dans le placard de la chambre et j’ai refermé doucement la porte, le cœur battant la chamade.
Moins de cinq minutes plus tard, des talons hauts ont claqué dans le couloir. Une jeune femme a gloussé :
« De quoi as-tu peur ? Où est ton mari ? »
« Je ne veux juste pas que ma belle-mère débarque à l’improviste. Elle est si souvent là », a répondu la maîtresse de Rafael.
J’ai retenu mon souffle, la sueur froide me coulant sur le front. Leurs rires se mêlaient à des chuchotements, me torturant – mais une phrase de la femme me glaça le sang :
« Et le terrain au nom de ton mari ? Tu as promis de divorcer et de me le léguer.»
J’ai tout entendu.
Rafael répondit :
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