Cela suffisait.

Je suis sortie en rampant de sous le lit, je me suis levée et j’ai marché vers l’escalier. Les marches ont grincé.

Les voix en contrebas se sont tues.

J’ai tourné au coin de la rue et je les ai vus : quatre enfants anxieux, assis ensemble. Et Lily, épuisée mais courageuse, me fixait, sous le choc.

« Maman ? » murmura-t-elle. « Ce n’est pas ce que vous croyez… »

J’ai fait un pas en avant, les larmes aux yeux.
« J’ai tout entendu. »

Lily s’est effondrée dans mes bras.
« Je ne voulais pas que tu t’inquiètes », a-t-elle sangloté. « Je ne voulais pas que tu aies à te battre seule à nouveau. »

Je l’ai serrée contre moi. « Tu n’auras plus jamais à te cacher de moi. »

Les autres enfants restèrent silencieux, craignant d’avoir des ennuis.

« Vous êtes en sécurité », dis-je doucement. « Asseyez-vous, je vous prie. »

Un à un, ils ont raconté leur histoire : les moqueries, l’exclusion, l’indifférence, le mépris. Chaque mot blessait.

Lily m’a montré des preuves qu’elle avait sauvegardées : des messages, des captures d’écran, des e-mails. Des preuves.

Une jeune enseignante, Mme Chloe Reynolds, avait tenté d’aider, mais elle en avait été empêchée par l’administration.

J’ai tout copié.

J’ai ensuite appelé les parents.

En quelques heures, notre salon s’est rempli de familles — choquées, émues, unies.

« Nous devrions aller à l’école », a déclaré un parent.

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