Fait main. Un peu brut de décoffrage. Mais magnifique.
C’était un petit oiseau, peut-être un moineau, sculpté dans un morceau de pin. Les plumes étaient gravées de lignes irrégulières et précises. Les yeux n’étaient que de petits points faits avec un clou.
« Je l’ai fabriqué à l’école », dit Léo en baissant les yeux. « Ce n’est pas… ce n’est pas sophistiqué, mais maman dit que les cadeaux faits main sont les plus précieux. »
Marcus lui donna un petit coup de coude. « On voulait que tu l’aies. Pour ta gentillesse. »
Le petit oiseau était blotti dans les mains tremblantes de Leo — fragile, imparfait, mais plein de cœur. J’ai senti ma gorge se serrer.
« Merci », dis-je doucement. « Cela compte plus pour moi que vous ne pouvez l’imaginer. »
Leurs épaules se détendirent légèrement. Mais Marcus leva les yeux, l’inquiétude revenant.
« Monsieur ? » demanda-t-il. « Avons-nous… fait quelque chose de mal ? »
« Faux ? » ai-je répété. « Non. Tu as tout fait correctement. »
Marcus hocha la tête, mais sans paraître convaincu. Il baissa les yeux vers la neige, la touchant du bout de sa chaussure.
« La plupart des gens pensent qu’on est des fauteurs de troubles », murmura-t-il. « Maman travaille de nuit. On rentre seuls à la maison. Parfois, les voisins se plaignent. Ils pensent… ils pensent qu’on est des enfants terribles. »
La voix de Leo s’est brisée. « On n’est pas mauvais. On… on n’a juste pas grand-chose. »
J’ai pris une grande inspiration.
