Ma femme « décédée ».
Sa mère, que j’avais soutenue pendant des années.
Et un enfant accroché à la jambe de Marina, l’appelant Maman.
« Je t’ai enterré », dis-je d’une voix glaciale. « J’ai pleuré sur ton cercueil. J’ai payé pour ta mémoire pendant cinq ans. »
Marina s’est effondrée. Des larmes de culpabilité et de panique.
Un homme sortit d’une autre pièce – grand, large d’épaules, inconnu.
« Que se passe-t-il ? » demanda-t-il.
« Voici Roberto », dit Marina à voix basse. « Mon… ex-mari. »
Ce mot a fait plus mal que les funérailles elles-mêmes.
Ex-mari.
L’homme m’a regardé, puis l’a regardée.
« C’est celui qui a l’argent ? » demanda-t-il.
Elle hocha la tête.
Tout s’est mis en place.
Ils m’ont dit la vérité.
Il y avait eu un accident ce jour-là, mais pas le sien. Elle a profité du chaos. Elle a payé quelqu’un pour falsifier des documents. Le cercueil fermé était intentionnel.
Elle n’était pas morte.
Elle était partie.
Et l’argent que j’envoyais chaque mois ?
