Pas avec clarté.
Pas avec compréhension.
C’est pourquoi j’ai contacté l’hôpital, même si je n’étais pas sûr que mon message leur parvienne un jour.
C’est le cas.
Quelques jours plus tard, une petite enveloppe est arrivée dans ma boîte aux lettres – mon nom était écrit d’une écriture si familière que mon cœur a fait un bond.
À l’intérieur, il y avait un mot manuscrit.
Elle se souvenait de moi.
Elle se souvenait de mon fils.
Et elle écrivait que la plus grande récompense pour elle était de voir des parents retrouver leurs forces – après avoir cru n’en avoir plus.
Ses mots étaient simples. Mais ils avaient du poids.
Parfois, ils portent des vêtements chirurgicaux.
Parfois, ils frappent doucement à votre porte au milieu de la nuit.
Parfois, ils vous guérissent d’une manière que vous ne comprenez pleinement que des années plus tard.
Quand la vie est difficile pour moi, je pense à elle.
De ces nuits où l’espoir semblait inatteignable et où elle le ramenait discrètement à sa portée.
Grâce à elle, j’ai appris :
La lumière ne vient pas toujours fort.
Parfois, il reste assis à côté de toi dans le noir – n’attendant rien, mais offrant tout.
