Puis j’ai commencé.
La pince atteignit la masse solide. Il tressaillit mais resta immobile.
« Presque là… presque », ai-je soufflé.
J’ai légèrement tourné. Quelque chose s’est desserré.
D’une traction contrôlée, l’objet se détacha, laissant apparaître une traînée de cire noire et une fine ligne de sang.
Je l’ai laissé tomber sur un chiffon.
Je suis restée plantée là, abasourdie.
Une pièce de Lego. Un minuscule petit bout rond bleu foncé. Derrière, une boule de coton décomposée, probablement déposée là lorsqu’il était tout petit.
Luciano se redressa brusquement.
Il pressa ses mains contre sa tête, terrifié.
Au bout du couloir, une horloge sonna.
GONG.
Luciano a hurlé.
Non pas à cause de la douleur, mais à cause du choc. Il se boucha les oreilles, les découvrit, et se tourna vers le bruit.
GONG.
Ses yeux se remplirent de larmes.
Il m’a regardé… puis a baissé les yeux sur sa montre jouet.
« Hm ? » fit-il, testant sa propre voix — qu’il entendait clairement pour la première fois en huit ans.
Il éclata en sanglots. Je le pris dans mes bras. Nous avons pleuré ensemble sur le sol froid, cette petite pièce de Lego gisant entre nous comme un secret oublié.
À ce moment précis, des pas tonitruants ont dévalé les escaliers.
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