J’ai sorti de ma poche une petite lampe de poche et une bouteille d’huile d’amande.
« Je vais juste vérifier, mon petit », ai-je murmuré, bien qu’il ne puisse pas m’entendre.
Je lui ai fait signe de poser sa tête sur mes genoux. Il a hésité, puis s’est abandonné avec la confiance douloureuse d’un enfant en manque d’affection.
Ses cheveux sentaient le shampoing de luxe, mais sa peau était froide.
J’ai examiné l’oreille gauche — parfaitement normale.
Puis j’ai tourné à droite.
Luciano se raidit. Un faible gémissement lui échappa.
« Doucement… doucement », ai-je murmuré pour la rassurer.
J’ai fait pénétrer la lumière plus profondément.
Ce que j’ai vu m’a figé.
Ce n’était pas un tympan perforé.
Ce n’était pas le vide.
Un corps étranger était logé à l’intérieur. Quelque chose de sombre, quelque chose qu’aucune oreille humaine ne devrait contenir. Des années de cérumen durci avaient formé une épaisse coque noire autour.
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