Ce matin-là, une pluie fine tombait sur la petite ville de Maple Ridge tandis que l’orgue jouait sa mélodie lente et déchirante dans le funérarium local. Les gens se tenaient côte à côte, la tête baissée, les larmes coulant silencieusement pour Emily Parker, ma femme.

Elle n’avait que vingt-cinq ans. Depuis le jour où elle est entrée dans ma famille, elle a pris soin de chacun, même de mes parents, avec une chaleur authentique. Ma mère disait souvent : « Avoir une belle-fille comme Emily, c’est une bénédiction. » Elle avait raison. Mais les bénédictions ne durent pas toujours.

Cette nuit-là, Emily s’est agrippée le ventre, hurlant de douleur. Quand nous sommes arrivés à l’hôpital, il était trop tard. Le bébé n’a pas pleuré. Et Emily… n’a plus jamais ouvert les yeux.

Ma mère s’est effondrée en apprenant la nouvelle. Mon père est resté là, immobile, fixant la photo d’Emily, celle où ses yeux pétillaient de vie.

Au moment de porter le cercueil, huit hommes se sont avancés : forts, jeunes et courageux. Mais malgré tous leurs efforts, le cercueil restait immobile. C’était comme si une force invisible le retenait.

Une femme au fond de la salle murmura : « Elle n’est pas prête à partir. »

Le pasteur s’approcha et dit doucement : « Ouvrez-le. Elle a encore quelque chose à dire. »

Les mains tremblantes, nous avons ouvert le loquet. Des soupirs d’effroi ont parcouru la pièce. Le visage d’Emily paraissait paisible, pourtant de légères traces de larmes marquaient encore ses joues. Ses cils brillaient, comme si elle avait pleuré même après nous avoir quittés.

la suite page suivante