Nous avons longé le sentier du front de mer en silence. Des mouettes criaient au-dessus de nos têtes. Le pont s’étendait au loin comme un bras géant enjambant le fleuve. Je contemplais l’eau et j’ai compris quelque chose de simple et de brutal :
Partir n’avait pas été une fuite sans heurts. C’était simplement le premier maillon d’une longue chaîne inextricable.
Cette semaine-là s’est déroulée dans un rythme incessant de sonneries de téléphone et de messages sans réponse.
Tyler a essayé une approche différente :
Papa, il faut vraiment qu’on parle. Tu ne peux pas nous ignorer indéfiniment.
Tu aggraves la situation.
Rappelle-moi, sinon tu vas regretter ta façon de faire.
Regret.
Ce même fils qui s’était tenu à mon chevet à l’hôpital, imaginant mon absence, me mettait maintenant en garde contre les regrets.
J’ai bloqué son numéro. J’ai bloqué celui de Vanessa. J’ai filtré leurs courriels dans un dossier séparé que je n’ouvre jamais.
Au début, j’ai ressenti de la peur — la peur qu’ils nous retrouvent, la peur qu’ils se présentent à notre nouvelle porte avec des avocats, des papiers et des accusations.
Mais au fil des jours, cette peur s’est peu à peu muée en autre chose. Non plus une rage dévastatrice, mais un feu plus lent et plus calme : un sentiment de justice. La certitude que se protéger n’était pas de la cruauté. C’était enfin reconnaître notre propre valeur.
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