Je leur ai parlé de la fermeture de l’usine. Du travail de nuit. Des enfants qui rongent leurs baskets. Ils m’ont écouté avec une attention qui témoigne de leur compréhension de la frontière ténue entre le bien et le mal.
Margaret m’a serré dans ses bras une dernière fois en partant. « Tu es un homme bien, Ross. N’oublie jamais ça. »
J’ai gardé le chèque sur la commode pendant deux jours avant de l’encaisser. Nous avons réglé les factures en retard. Réparé la voiture qui avait besoin d’une prière pour démarrer. Acheté des chaussures aux enfants sans prendre les moins chères. Mais l’argent, aussi important qu’il ait été, n’est pas ce qui m’a le plus marqué. C’est la façon dont une décision discrète – quatre dollars et un mot gentil – avait changé le cours de la vie de quelqu’un.
De retour à la station-service, rien ne semblait avoir changé. Mais moi, si. J’ai commencé à remarquer des choses qui m’échappaient auparavant : le dos voûté d’un ouvrier du bâtiment comptant sa monnaie pour un café ; la panique dans les yeux d’un adolescent quand le terminal de paiement sonne et que la file d’attente derrière lui s’impatiente ; la mère posant son jus sur le comptoir et tenant fermement la poussette d’une main, comme si le monde allait s’écrouler si elle la lâchait. Je ne distribue pas de miracles à cinq mille dollars. Je ne le peux pas. Mais je peux adoucir le moment où une journée met quelqu’un à rude épreuve.
