Cette nuit-là, tout a changé.
Les paroles de mon frère n’avaient pas été cruelles. Ils étaient un miroir et forçaient mon mari à voir à quoi ressemble l’amour quand l’ego prend le volant – et à quel point nous étions passés près de tout perdre.
Mon mari a pleuré comme je ne l’avais jamais vu pleurer auparavant. Il m’a tenue, a tenu notre fille, et a chuchoté des excuses après des excuses, aucune n’ayant besoin d’explication. Dans les semaines qui suivirent, il montra par des actes silencieux ce que les mots ne pourraient jamais exprimer pleinement.
Les repas tôt le matin. Changer des couches tard le soir. Des caresses douces. Une compréhension silencieuse.
L’amour n’est pas devenu parfait – il est devenu réel.
Maintenant, alors qu’il tient notre fille, sa voix tremble encore un peu alors qu’il murmure :
« J’ai failli vous perdre tous les deux. »
Et j’ai aussi appris quelque chose :
Parfois, il est presque nécessaire de perdre l’amour pour enfin en comprendre la valeur.
Aucune fierté. Pas de colère.
Mais l’amour – celui qui retrouve son chemin, plus fort qu’avant, et qui n’a pas peur d’être doux.
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