« Quel manque de respect… »
Grant fit un pas en avant. Ses gardes du corps tentèrent de l’arrêter, mais il les bouscula d’un geste brusque et brutal. Il s’avança droit vers Addie et s’agenouilla, sans se soucier du sort de son costume de prix.
« Qu’as-tu dit ? » demanda Grant, la voix tremblante.
« Je l’ai vue », dit Addie en le fixant avec un courage qui contrastait avec sa petite taille. « Dans une maison délabrée. Des barreaux rouillés aux fenêtres. Elle avait les cheveux attachés et elle avait l’air… fatiguée. Mais c’était elle. La même femme. »
L’estomac de Grant se noua.
Il se souvint des papiers remplis à la hâte. De la porte fermée. Du refus poli. Du cercueil scellé.
Il se releva lentement et regarda le cercueil comme s’il était devenu un ennemi.
« Ouvrez-le », dit-il.
Un croque-mort s’avança, le visage blême. « Monsieur Holloway, on ne peut pas… »
« Ouvrez-le », répéta Grant d’une voix plus forte, ses mots résonnant comme un ordre auquel personne n’osait s’opposer. « Si ma femme est là-dedans, je dois la voir. Et si elle n’y est pas… alors on a joué avec ma vie. »
Un silence pesant s’installa.
Puis, tremblants, les ouvriers commencèrent à dévisser.
Le bruit du métal qui tourne était le seul son qui résonnait encore dans le cimetière.
Trois longues minutes plus tard, le couvercle fut soulevé.
La foule retint son souffle – un souffle brutal, instinctif, comme un cri du cœur.
Le cercueil était vide.
Ni cendres, ni vêtements. Rien.
Juste une doublure en satin blanc, lisse et silencieuse, comme une provocation envers tous ceux qui avaient pleuré.
Grant tomba à genoux, non pas de chagrin – c’était autre chose. Soulagement et rage se mêlaient dans sa poitrine.
« Elle est vivante. »
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