En rentrant du travail, j’ai trouvé Ethan assis à la table de la cuisine, pâle et tremblant. Ses yeux étaient grands ouverts, humides et effrayés.
« Papa », a-t-il murmuré, « j’ai vu maman aujourd’hui. »
J’ai d’abord ri nerveusement, pensant rêver, ou peut-être me souvenir d’un souvenir. Mais il n’a pas sourcillé.
« Elle était près du portail de l’école après la récréation », dit-il d’une voix tremblante.
« Elle m’a fait signe… et m’a dit : “Ne viens plus avec moi.” Puis elle est partie vers le parking et a disparu. »
La tasse m’a glissé des mains. Le café s’est répandu sur le sol.
J’aurais voulu lui dire que c’était son imagination, mais quelque chose dans sa voix m’a glacé le sang.
Le lendemain matin, j’ai décidé d’aller le chercher plus tôt à l’école.
Le jour suivant, David est arrivé à l’école primaire Lincoln une heure en avance. Il s’est garé de l’autre côté de la rue, le cœur battant la chamade. À 14 h 30, les enfants ont commencé à sortir de l’école. Il a scruté chaque parent, chaque visage. Puis il l’a vue.
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