On frappe à la porte

C’était en début de soirée lorsque la sonnette d’entrée a retenti.

Le son traversa la maison comme une lame.

Mara se raidit si fort qu’elle faillit se lever.

La confiance de Leanne vacilla.

Graham se leva et se dirigea vers l’entrée avec le calme de quelqu’un qui connaissait déjà la suite du scénario.

Deux agents en uniforme entrèrent.

Ils n’étaient pas agressifs. Ils ne criaient pas. Leur seule présence suffisait.

L’un d’eux prit la parole d’une voix égale : « Madame, nous avons besoin que vous nous accompagniez pour un interrogatoire concernant des allégations de malversations financières et d’exploitation. »

Leanne tourna brusquement le visage vers moi. « C’est toi qui as fait ça. »

« Non, dis-je. C’est toi. »

La voix de Leanne s’éleva. « C’est ma maison ! »

« Non, » dis-je d’une voix claire et nette. « Ça ne l’a jamais été. »

Mara resta figée près de l’escalier, les mains crispées sur ses bras comme si elle essayait de se retenir.

Les policiers ont conduit Leanne vers la porte. Elle continuait de parler, promettant des représailles, menaçant de poursuites judiciaires, insistant sur le fait qu’elle était victime de ma « paranoïa ».

Mais plus elle parlait, plus on avait l’impression d’entendre quelqu’un se disputer avec la lumière du jour.

Lorsque la porte se referma enfin derrière eux, le silence qui suivit parut presque irréel.

Mara laissa échapper un souffle comme si elle l’avait retenu pendant des années.

La petite pièce à l’étage

Plus tard dans la nuit, j’ai demandé à Mara de me montrer où elle dormait.

Elle hésita, puis me conduisit à l’étage, en passant devant des pièces qui semblaient mises en scène — magnifiques, intactes, comme si la maison était une salle d’exposition plutôt qu’une habitation.

Elle ouvrit une porte étroite au bout d’un couloir.