« Elle est à toi », a-t-elle dit. « Il vous l’a transféré avant d’épouser Carolina. Elle vit chez vous depuis tout ce temps. »
Je fixai le papier. « Pourquoi ne m’a-t-il rien dit ? »
« Il avait peur qu’elle l’apprenne et le conteste. J’étais le fiduciaire. Il a payé l’hypothèque avec un compte dont elle ignorait l’existence. »
Le sourire de ma mère était froid et résolu. « Allons lui dire qu’elle est entrée sans autorisation. »
Carolina ouvrit la porte, sa chaleur habituelle s’évanouissant dès que ma mère lui montra l’acte de propriété.
« Vous habitez sur la propriété de James », dit ma mère. « Vous n’avez aucun droit légal. »
Carolina pâlit. « Ce n’est pas possible. »
« C’est déposé au comté », répondit ma mère. « Vous pouvez le vérifier. Ou commencer à faire vos valises. »
Carolina chercha son téléphone à tâtons. « Je vais contester. »
« Je vous en prie », dit ma mère. « C’est notarié. Authentifié. Inviolable. »
À l’intérieur, le bureau de mon père était dévasté : tiroirs vidés, papiers éparpillés. Elle avait fouillé. Ma mère se dirigea vers la bibliothèque, en sortit un exemplaire de Moby Dick et l’ouvrit pour révéler un coffre-fort caché.
Carolina se figea.
Ma mère inséra une clé et l’ouvrit. À l’intérieur : documents, bijoux et plusieurs enveloppes scellées qui m’étaient adressées.
La première lettre était brève et bouleversante :
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