Trois mois s’écoulèrent avant que Kara ne soit enfin autorisée à rentrer chez elle, non pas à l’hôpital, ni à la cabane de Laguna, mais chez elle.

Chez nous.

Je n’ai rien changé. Je n’ai pas effacé ses souvenirs. J’ai simplement apaisé la douleur qui s’était interposée entre nous.

Lorsqu’il entra dans la pièce, il regarda le lit.

« Il est toujours là », a-t-il dit.

« Oui », ai-je répondu. « Et il manque encore quelque chose. »

J’ai sorti le vieux oreiller du placard.

Ce qui était jaune a maintenant une nouvelle taie d’oreiller : blanche, simple, sobre.

Elle était en larmes.

« Je croyais que tu l’avais jeté. »

« Absolument pas », ai-je répondu. « C’est là que j’ai appris à écouter. »

Un soir, alors que nous étions allongés là, côte à côte, sans machine, sans tube — juste nous deux —, il s’est tourné vers moi.

« Mark, dit-il sérieusement, si le jour vient où la douleur revient… »

J’ai caressé sa joue. « Je ne te quitterai pas. Non pas par obligation, mais par envie. »

Il prit une profonde inspiration. « C’est tout ce que je voulais entendre. »

Pas de bague.
Pas de cérémonie.

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