Une femme d’une quarantaine d’années, avec le regard de quelqu’un qui a longtemps connu la douleur et la perte.
« Venez avec moi, monsieur. »
Nous sommes entrés dans un petit bureau.
« Kara Santos », commença l’infirmière, « a été admise ici pour la dernière fois il y a trois semaines. »
Mon monde s’est arrêté.
« Où est-il maintenant ? » ai-je immédiatement demandé.
Il prit une profonde inspiration.
« Il est parti… contre l’avis médical. »
« Pourquoi ? » ai-je demandé presque en criant.
« Il a dit qu’il ne supportait plus le traitement. Et… il a laissé un mot. »
Il m’a tendu une enveloppe blanche.
Je connais très bien l’écriture manuscrite.
Mark,
si tu lis ceci, c’est que tu m’as retrouvée.
Je suis désolée d’avoir fugué de l’hôpital.
Je ne veux pas que tu te souviennes de moi comme de la femme branchée à des tubes et des machines.
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