Reconstruire à partir de zéro
Nous avons loué un appartement modeste dans un quartier en périphérie de la ville : deux chambres, un petit balcon, vue sur une aire de jeux où des enfants criaient sur des balançoires rouillées.
Ce n’était pas glamour. Il n’y avait ni sols en marbre ni fontaines sophistiquées.
C’était à nous.
Les premières semaines furent difficiles. Certaines nuits, Grace se réveillait en pleurant, non pas parce que Nathan lui manquait, mais parce qu’elle pleurait les années qu’elle avait laissées filer.
« Je ne sais pas qui je suis sans eux », a-t-elle admis un soir sur le balcon. « Pendant si longtemps, tout mon univers s’est efforcé de préserver cette maison, cette famille, cette illusion. Maintenant, il n’y a plus que… le vide. »
« L’espace, c’est bien », dis-je doucement. « Cela signifie que tu as de la place pour grandir. »
Nous avons vendu la maison et le commerce. Après avoir remboursé les dernières dettes, il restait de l’argent. Plus que je n’en avais jamais vu sur mon compte bancaire en une seule fois.
Je l’ai déposé sur un compte à son nom.
« C’est pour toi », lui ai-je dit. « Pas pour le rêve de quelqu’un d’autre. Pour le tien. »
Elle en a utilisé une partie pour s’inscrire à un programme de design numérique moderne. Le premier jour de cours, elle se tenait devant le miroir, vêtue d’un jean et d’une simple chemise blanche, un cahier à la main, tremblant comme une adolescente.
« Et si je suis trop vieille pour recommencer ? » demanda-t-elle.
« Tu es plus jeune maintenant que tu ne le seras dans cinq ans », ai-je répondu. « Va-t’en. »
Peu à peu, elle a repris ses esprits. Elle s’est remise à remplir ses carnets de croquis. Elle a acheté sa première tablette. Elle passait des nuits à la table de la cuisine à concevoir des logos, des maquettes, des affiches, redécouvrant ainsi la part d’elle-même qui avait été réduite au silence.
Elle a elle aussi commencé une thérapie, non pas parce que quelqu’un l’y a forcée, mais parce qu’elle voulait comprendre pourquoi elle avait un jour cru mériter si peu.
« Je dois apprendre à ne plus jamais y retourner émotionnellement », m’a-t-elle dit. « Pas seulement dans cette maison, mais aussi avec cette version de moi-même. »
Je l’ai vue se redresser, parler plus fort, dire non sans s’excuser.
Un an plus tard, elle ouvrit son propre studio de design : petit, mais lumineux, plein de plantes et de couleurs. Au-dessus de son bureau, elle avait accroché l’un des draps de mariage abîmés que j’avais brodés, encadré tel quel : déchiré, taché, imparfait.
« Cela me rappelle que je ne troquerai plus jamais mon respect de moi-même contre une jolie photo », a-t-elle déclaré.
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