Je m’appelle Olivia Carter, et j’ai toujours cru tout savoir de ma fille Lily, âgée de treize ans.

Après mon divorce il y a deux ans, nous vivions tous les deux tranquillement dans une petite maison d’une banlieue paisible du Massachusetts. Lily était responsable, intelligente, polie — jamais le genre d’enfant à faire des bêtises. Du moins, c’est ce que je croyais.

Un jeudi matin, alors que je sortais avec mon sac de travail, ma voisine âgée, Mme Greene, m’a fait signe de la main.

« Olivia, » dit-elle gentiment, « Lily a-t-elle encore quitté l’école plus tôt ? »

Je me suis arrêtée net.
« Tu pars plus tôt ? Non… elle est là tous les jours. »

Mme Greene semblait incertaine. « Je la vois souvent rentrer à la maison pendant les heures de classe. Parfois avec d’autres enfants. »

Mon cœur s’est serré. « Il doit y avoir un malentendu », ai-je dit en forçant un sourire. « Vous avez probablement vu quelqu’un d’autre. »

Mais sur le chemin du travail, une sensation d’oppression m’a envahie la poitrine. Lily était plus calme ces derniers temps. Elle mangeait moins. Elle était toujours fatiguée. J’avais mis ça sur le compte du stress scolaire… mais et s’il y avait autre chose ?

Ce soir-là, au dîner, elle s’est comportée normalement : calme, polie, insistant sur le fait que l’école se passait « très bien ». Lorsque j’ai mentionné la remarque de Mme Greene, Lily a marqué une brève pause, puis a éclaté de rire.

« Elle doit se tromper, maman. Je suis à l’école, je te le promets. »

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