Mon père était mort. Je n’arrivais pas à chasser cette pensée. Il avait toujours été mon roc, mais ces dernières années, ce rocher s’était effondré sous le poids des dettes que je ne pouvais plus porter.

Après tout, la maison où nous avions vécu ensemble était prête à être saisie, et je n’avais pas la force de me défendre contre cela.

On m’a conduit au bureau du notaire, où un vieil homme m’a attribué une place.

Je n’ai presque pas écouté quand il a lu le testament.

Soudain, la voix du notaire interrompit mes pensées. « Une maison. »

« Pas ta résidence actuelle, mais une autre propriété appartenant à ton père. »

Mes mains tremblaient en ramassant les documents. L’adresse m’était inconnue.

Pourquoi ne m’a-t-il pas dit ? Était-ce sa tentative de se racheter ?

Le lendemain, vendredi, j’ai décidé d’affronter l’inconnu.

Quand je suis enfin arrivé, la vue de la maison m’a donné des frissons. Elle semblait ancienne, mais pas négligée.

« C’est ça », murmurai-je pour moi-même, serrant la clé que le notaire m’avait donnée.

La clé ne rentrait pas. Les serrures avaient été remplacées. Je me mordai la lèvre, contournai la fenêtre, espérant mieux apercevoir l’intérieur.

À ce moment-là, la porte s’ouvrit brusquement, et je sursautai.

Dans l’embrasure de la porte se tenait une femme, probablement dans la soixantaine, aux traits acérés et au regard qui laissait penser qu’elle n’était pas ravie de me voir.

« Je… Euh… c’est ma maison », balbutiai-je en brandissant la clé. « Elle m’a été léguée par mon défunt père. »

« Ta maison ? J’habite ici depuis vingt ans. J’ai payé les factures, réparé les fuites et réparé le toit. Ce n’est pas ta maison, et je ne partirai pas. »

Je serre la clé plus fort. « Écoute, je ne sais pas qui tu es, mais j’ai les papiers. Légalement, cette maison m’appartient. »

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